a verdade dividida

2011 - BUENOS AIRES!!!

2010-12-31T17:09:00.000-08:00

(Buenos Aires - Ponte de Las Mujeres)

ano novo

anos buscando

um ânimo novo

(P. Leminski)

Boas novas nos esperam, que este que chega seja maior, mais cheio de glórias e descobertas, de sonhos concretizados, de vidas que se constróem, de claridade e veias abertas, escorrendo pelos dedos a alegria, o vida vida vida, ah, quero muito mais de tudo tudo tudo!

#sunset

2010-10-23T11:01:00.000-07:00

Sentada à beira da praia, pensava em como o cheiro do mar lhe era familiar.
Agora tinha mais uma mania: relembrar as dores através do gosto salgado do mar.
Por nada, não: a cada dia sentia-se mais forte, protegida.
...
Sem falar que o movimento das ondas
- contínuo, interrupto -
soa até hoje a seus ouvidos como uma metáfora perfeita do amor.

#aleatoriedades

2010-10-20T16:54:00.000-07:00

Antes de tudo, ter calma.

Respirar fundo.

Não levar-se assim tão à sério.

Ter tempo para as pequenas coisas que dão mais prazer.

Te dar uma flor dessas roubadas, arrancadas de algum jardim.

Guardar dinheiro para viajar.

Acima de tudo, ter fé.

Viver um dia de cada vez.

Sonhar o mais alto que puder.

Meter os pés pelas águas de algum mar.

Pescar terceiras intenções alheias.

Divagar.

Primeiro de tudo, saber esperar.

Sair da rotina.

Saborear a comida.

Aprender uma coisa nova.

Apaixonar-se.

Correr até não aguentar mais.

Rir de peito aberto.

E, definitivamente, adormecer ao teu lado.

Sobre milagres

2010-10-06T11:50:00.000-07:00

"Quando nada acontece há um milagre que não estamos vendo"

[Guimarães Rosa]

...

Sobre Batismos de Pipas

2010-09-15T17:11:00.000-07:00

Pipa dessas feita à mão, como antigamente. Trabalho meticuloso, passado de geração a geração: o papel, tesoura, cola, rabiola, carretel e linha, pedaços de madeira. A Menina de Cachinhos ainda se lembrava da primeira pipa e do assombro que experimentou ao perceber que, sim, aquele papel tão fino e delicado alcançava alturas inimagináveis sem dano algum à estrutura. Como podia? Seus olhinhos infantis não desgrudavam da primeira invenção, alumbramento - primeiro amor.

Com a primeira pipa aprendeu também a perdê-la: ela mesma, que se foi numa tarde intensa e conturbada de brincadeiras, pelos céus, à procura de um quintal desprevenido, novos horizontes. Doeu muito dentro da Menina de Cachinhos, tanto, que chorou as últimas lágrimas da infância: ela mesma que já se tornava involuntariamente adulta. Perdeu-se, por um tempo. Jurou, lá no fundo, que nunca mais gastaria tempo e dedicação a pipa alguma. Desviou os passos das lojas de brinquedo e das papelarias. Em casa, pediu à mãe, ainda com um aperto no coraçãozinho, que jogasse fora todo o material que tinha guardado especialmente para a manutenção da pipa perdida. Queria esquecer bem forte e às vezes fechava os olhos diante das tardes quentes (quando o céu, azulzinho, convidava-a para novas aventuras).

O tempo passou e com ele a Menina de Cachinhos aprendeu o quanto "nunca" era uma palavra forte. E nem mesmo ele, o mais definitivo dos verbetes do dicionário, conseguiu dar fim à antiga paixão. Foi quando um de seus colegas da escola, no recreio, perguntou-lhe:

- Cê já batizou uma pipa?

A princípio estremeceu. A promessa do "nunca" debatia-se dentro dela, curiosidade versus medo. Soube então que, ao ganhar uma pipa nova, o sujeito podia batizá-la, ou seja, soltar toda a linha do carretel até que ela se tranformasse num pontinho colorido rasgando o azul do céu. Depois dessa prova estariam, a pipa e seu dono, unidos, seguros um do outro. Os olhinhos brilharam outra vez, como há tempos não se via, mas segurou-se firme. Não, não, não podia! Afinal, era um risco muito grande, soltá-la assim, tão alto, meu Deus do Céu! E se a linha cedesse? Quanto mais alto, mais difícil de manobrá-la, e se tentassem roubar-lhe o brinquedo? Pensou, repensou, tripensou. E ficou doida doida de vontade...

Dias se passaram até que encontrou-a, meio sem querer, num canto da vitrine da loja preferida de brinquedos. Toda ela lilás, pequenina, cheinha de detalhes feitos à mão. Demorou-se nela como quem duvida ainda dos grandes acontecimentos. Reconheceram-se, enfim. Um minuto só e se convenceu de todo o resto: eram uma da outra.

- Do primeiro batismo a gente nunca esquece... - pensou, mirando o céu de setembro, feliz da vida, como convém a uma Menina de Cachinhos com uma pipa nova entre os dedos.

...

sobre milagres

2010-09-01T10:44:00.000-07:00

"Não, nunca me acontecem milagres. Ouço falar, e às vezes isso me basta como esperança. Mas também me revolta: por que não a mim? Por que só de ouvir falar? (...)

Mas tenho um milagre, sim. O milagre das folhas. Estou andando pela rua e do vento me cai uma folha exatamente nos cabelos. (...) Isso me acontece tantas vezes que passei a me considerar modestamente a escolhida das folhas. Com gestos furtivos tiro a folha dos cabelos e guardo-a na bolsa, como o mais diminuto diamante. Até que um dia, abrindo a bolsa, encontro entre os objetos a folha seca, (...), morta. Jogo-a fora (...) também porque sei que novas folhas coincidirão comigo.

Um dia uma folha nova me bateu nos cílios. Achei Deus de uma grande delicadeza."

...
A Descoberta do Mundo - Clarice Lispector

Sobre meios sorrisos e dós sustenidos

2010-08-25T11:16:00.000-07:00

Tropeçava pelos cantos desde que descobrira que tudo tinha uma razão por trás da razão aparente. Sentia tudo ao redor vibrar ambiguamente e assustava-se sempre ao perceber que o mundo era maior do que os portões de casa. Apegava-se com facilidade aos problemas dos outros. A princípio, por simpatia. Depois, por puro egoísmo mesmo. Afinal, o que a levava a crer que tivesse esse direito? Entrar assim na vida dos outros, vestir a resposta que valesse mais a pena. Pra quê? Mais tarde foi perceber que o que fazia - fazia era para tentar acobertar o próprio vazio.

Perdeu a conta das noites de caneta na mão. A folha em branco, de um branco assim polido e desconcertante, espelhava nada mais do que a própria brancura interior. E não bastava rabiscar meia dúzia de palavras redondas e simétricas. Colecionava várias dessas. Tinha a ver com desespero, soube, numa daquelas noites. Nada a ver com as palavras certas.

Cantava para dessentir. Desviver. Desamar. Gostava dos acordes graves, dos tons menores, das notas dissonantes. Vivia repetindo para si que as coisas bonitas eram mesmo as mais tristes. Cantava um canto assim, muito mais para si. Não achava nem mais graça. Largou os acordes num canto.

Até que deu para escrever novas músicas de novo, por causa das sensações que tanto a confundiam e ao mesmo tempo, tiravam dela as maiores demonstrações de carinho. Ternura, pôde ver, tinha mesmo muito a ver com cumplicidade. Empolgava-se com as inúmeras possibilidades de novas melodias, na poesia que sentia após uma noite inteira descobrindo novos gostos e novos jeitos de ser e sentir.

E o meio sorriso vinha todo dia agora, sem mais. Só de andar pelos lugares, que antes eram os lugares de sempre, mas que agora calavam fundo dentro dela outras impressões. Gostava dessa coisa toda. E o medo que deixara no canto ao lado do violão - esse foi-se embora, com certeza, mão no bolso, assobiando um dó sustenido.

...

Lista #1 - Músicas que marcaram minha vida

2010-08-22T14:58:00.000-07:00

Sim, adoro escrever listas. Tenho um bloquinho esquizofrênico, cheinho de anotações: frases aleatórias, endereços, mapas rabiscados, idéias, compromissos, músicas pra baixar, aulas da semana... Quando eu tinha o outro blog, eu postei uma listinha "Eu odeio", vou ver se ainda acho e coloco aqui, pra vocês verem como eu era uma menina revoltada, hahaha!
Essa aqui é das músicas que fazem parte do cancioneiro particular (de quando eu era pequena ou adolescente), e não necessariamente do meu gosto particular.
Porque, fala sério, justo naqueles momentos mais marcantes - batata! - está tocando aquela música super nada a ver ao fundo! Todo mundo passa por isso, não tem jeito!

1. Gatinha Manhosa, Erasmo Carlos
Minha mãe diz que eu, quando pequena, era a mais manhosa dos três irmãos (imagina, gente, eu sempre fui tão na minha!). Então, ela cantava essa música pra mim, baixinho, falando em como era legal ser a irmã do meio, porque o mais gostoso do pão é o recheio, falaê?
(Ok, ok, não basta ser mãe, tem que inventar alegorias desse naipe para não deixar uma criança ficar encanada pro resto da vida, hahaha!)

2. Ursinho Pimpão
Ah, essa é clássica! A gente dançou, acho que no Jardim-alguma-coisa, num daqueles eventos chatérrimos que só servem pra deixar as professoras loucas e os pais-corujas babando de orgulho. Orgulho não sei do quê, porque as crianças, tontas com tantos flashes na cara, tradicionalmente perdem o fio da meada, tropeçam no coleguinha do lado e o que acaba acontecendo é aquela sucessão de passos mal sincronizados, pequenos travando na hora de dançar ou esquecendo parte da coreografia. E, pra fechar com chave de ouro, baixa o santo naquele capeta-mirim-aprendiz-de-delinqüente, que sai puxando o cabelo das meninas, ateando fogo no cenário, molhando o chão da entrada do palco só para todos os desavisados escorregarem.
(Mas eu lembro que a gente entrou no palco de pijama e com ursinhos na mão. O meu era aquele leãozinho dos ursinhos carinhosos, laranjinha, lembram dele?)

3. Cai, Cai Balão
Essa foi a primeira música que eu tirei no tecladinho cásio vermelho que ganhei de Natal quando tinha uns 8 anos, e com certeza devia ser pra lá de irritante me ouvir tocando isso todo santo dia (!). Sério, eu tocava da hora que acordava até a hora de dormir, era um horror!
(Tanto que meus pais, no auge do desespero, me colocaram num conservatório, pra ver se eu trocava o disco, né?)

4. Meu Guri, Chico Buarque
Essa música sempre emocionou muito a minha mãe, que suspirava e mandava todo mundo prestar atenção toda vez que meu pai colocava o disco pra tocar (geralmente nos almoços de domingo, na casa antiga). Eu não entendia muito bem o porquê daquilo tudo, mas foi a primeira vez que eu percebi como a música tem o poder de tocar as pessoas.
(E tinha que ser o Chico)

5. Pra não Dizer que não Falei das Flores, Geraldo Vandré
Primeira música que aprendi no violão. Eu pensava que nunca ia aprender a tocar, achava complexo demais: uma mão fazendo um movimento e a outra fazendo outro completamente diferente! Nossa, era absurdo pra mim! E eu tinha esse professor de Educação Artísica, se eu não me engano lá pela sexta série: professor Sérgio. Ele, que sempre trazia o violão para "ilustrar" as aulas, percebeu o quanto eu ficava hipnotizada quando ele tocava e perguntou porque eu não tentava. E eu fui logo dizendo que achava impossível. Daí um dia ele pegou o violão dele, deu na minha mão na hora do intervalo, me ensinou esses dois acordes da música em questão, falando que voltava mais tarde pra ver se eu tinha conseguido.
(Era um grande cara esse professor)

6. Pra ser Sincero, Engenheiros do Hawaí
Ok, ok, eu sei, todo mundo tem sua fase negra! Essa música marcou a fase dos amores-platônicos-adolescentes. E olha que eu nunca gostei tanto assim de Engenheiros. Mas a letra era tudo o que eu queria dizer, e não conseguia, e eu pirava: "Pra ser sincero/ Não espero de você/ Mas do que educação/ Beijos sem paixão/ Crimes sem castigo/ Aperto de mãos/ Apenas bons amigos".

7. Acústico Cássia Eller Descobri que crescer dói ouvindo esse som. Não tem nem como citar uma música específica, todas elas foram especiais pra mim. Foi o primeiro CD que eu comprei. Marcou aquela fase pré-Federal: dúvidas, anseios, conversas jogadas fora no ponto de ônibus, jornal clandestino feito e distribuído por nós no cursinho, idealizações políticas e ânsia de mudar o mundo. Aquela coisa ingênua de achar que o Brasil tem jeito. Ok, eu ainda acho que tem jeito, mas de uma maneira diferente, mais cética. Naquela época a gente se reunia depois da aula e ficava bolando as matérias do jornal. O primeiro número que saiu foi um choque: todo mundo queria saber quem tinha feito, já que a gente se identificava por pseudônimos. Foi naquela época que as primeiras amizades foram desfeitas, vieram as primeiras decepções. Nessa época eu acreditava que tudo iria durar pra sempre. Pois é, não dura.
(Aquela coisa de achar que tudo vai durar pra sempre. Pois é, não dura)

8. Meu Bem, Meu mal, Gal Costa
Meu pai tinha uma coleção invejável de vinis. Até que, num daqueles surtos de limpeza, ele gravou tudo em fitas cassete e deu os vinis pra uma instituição de caridade. Pode? Gente, eu é que preciso de uma caridade dessas, hahaha! Enfim, então eu ouvia as fitas cassete até não poder mais, e vinha tudojuntomisturado: Rita Lee, Jorge Ben Jor, Caetano, Bethânia, Gal. E eu era vidrada nessa daí: "Você é meu caminho/ Meu vinho, meu vício/ Desde o início estava você/ Meu bálsamo benígno"
(Quando a gente viajava pro Rio, para distrair a molecada insana no banco de trás (no caso, eu e meus irmãos), meu pai gravava essas fitinhas também e ia perguntando, como se fosse um jogo, quem estava cantando, e eu era a jogadora mais entusiasta!)

9. Quase, Pato Fu
Essa marcou a fase da Federal, amizades sem igual que encontrei por lá. Ok, eu sempre tive vocação pra palhaçada, então, desde que a gente começou a organizar os saraus na Federal, que reuniam música e poesia, vira e mexe, eu tocava essa.
(Era sempre a que todo mundo pedia, só pra me ver fazer caras e bocas)

10. Hora do almoço/ Águas de Março, Belchior/ Tom Jobim
Essa tem uma história especial. Pedi um dia pra minha tia Luciana, lá de Campos (RJ), que me ensinasse uma música especial, a que ela mais gostava de tocar. Ela relutou um pouco, disse que não pegava num violão há muito tempo, que nem lembrava mais dos acordes. Ficamos uma tarde conversando e tocando, até que ela se lembrou dessa aqui. Linda, linda, me apaixonei desde quando ouvi pela primeira vez. A música original eu só fui ouvir tempos depois, e não tem mesmo muito a ver com o que eu toco, a letra não é bem essa. Mas, cá entre nós, eu gosto bem mais dessa versão da minha tia!

Sobre meninas e cães

2010-08-16T19:11:00.000-07:00

Estranho seria poder descrever certas coisas.

Estava esses dias sentada no ônibus. Assim, parada. Olhando pra fora, pensando em nada. Sem trilha sonora, porque ainda estou órfã de mp3 e afins! E o ônibus fez a curva. Parou no trânsito. Tem gente que não gosta de trânsito. Eu adoro. Particularmente, se é de noite. Ainda mais se está chovendo. Gosto de olhar os rostos lá fora, distorcidos pelo vidro da janela. De me distrair com as luzinhas vermelhas dos carros. O ritmo frenético das Avenidas.

Pois bem, parou o ônibus, bem ao lado do ponto. E eu, como de costume, olhei para as caras cansadas, provavelmente desgastadas por mais um dia de trabalho. Todas uniformes, condicionadas, aprosionadas. Até que me deparei, assustada, com um semblante de menina, assim, da minha idade. Cabelos claros, sorriso indecifrável. A menina segurava um violoncelo. Balancei a cabeça, olhei pros lados. Estava sozinha. Carregava uma pasta cheia de partituras, pensei. Será que gostava daquelas coisas lindas que Bach escreveu pra violino? Ou, quem sabe, como eu, preferisse as sonatas de Chopin?

Eu pensava nessas coisas, quando, de repente, ela voltou seus olhos para o chão, curiosa. Um cachorrinho, desses de rua mesmo, com aquela pinta de vira-lata pidão, encarou-a, curioso de volta. E ela, sorrateiramente, acariciou-lhe os pêlos com a ponta dos pés, no que ele, surpreendido, entregou-se, inesperado. Não estava acostumado a gestos de carinho. Acostumara-se a perder as contas dos pontapés. A relevar a água suja, as noites frias, as caixas de papelão.

Ficaram assim, em silêncio. Notei alguns olhares incrédulos das pessoas ao redor. Uma senhora de guarda-chuva vermelho até deu um passo para trás, enojada. Afinal, tratava-se de um cachorro sem dono, de rua. Não tinha nada. Mas a menina nem se importou. Pensava em como sempre quis ter um cãozinho assim, como esse. Pra poder repartir algumas confidências, revelar aquela parte dela que não conseguia sair dali de dentro por nada. Acariciava-o como se acarinhasse a si mesma. E o cachorro, agradecido, fechava os olhos, ofegante e feliz da vida. Tinham se encontrado.

O sinal verde se fez presente, meu ônibus seguiu viagem. E eu, após alguns minutos ainda com aquele meio sorriso de pensar na sensibilidade da menina, suspirei, cogitando o inevitável. Quanto tempo ainda teriam permanecido assim, unidos? O que sentiria o cão ao ver a menina partir? Sentiria-se mal, com certeza. Não teria sido melhor pra ele continuar seu rastro de movimentos calculados, sem esperar nada de ninguém?

Mas querem mesmo saber?

Fui dormir feliz.

#nowplaying [atualíssimas]

2010-08-09T19:34:00.000-07:00

- "Zambiapungo" - Roberta Sá, in Quando o Canto é Reza, 2010.

- "My Girl" - Pato Fu, in Música de Brinquedo, 2010.

- "Deep Blue" - Arcade Fire, in The Suburbs, 2010.

sobre abismos

2010-08-04T18:38:00.000-07:00

p/ Carol

Há muitas coisas que eu gostaria de te falar nesse momento. Mesmo sabendo que as palavras não consertam buracos tão vazios. Muita coisa te diria, do que sei e do que nem sei que sei, lá do fundo, porque a dor da gente é universal. Sem igual. Me desculpe a pretensão sem cabimento, mas muito mais do que acreditar na fulgacidade dessas tortas linhas, acredito que o que vem de dentro não deve ser calado. Jamais.

Dito isto, dito está.

Um professor da faculdade disse, esses dias, numa aula inspirada, que Machado, se estivesse entre nós, diria que não se jura neste mundo, a jura é um ato arrogante diante do destino, um ato digno de quem acha que pode controlar o tempo. Não está em nossas mãos. Nunca esteve. E que os ingênuos não foram feitos para esse mundo.

Certo ou errado, são outros quinhentos. A escolha de como encarar a vida, sim, está ao nosso alcance. Otimismo, pessimismo, ambos são facas de dois gumes, faca nossa de estimação.

Nunca me desapeguei dos meus clichês, sigo nessa estrada ambígua, na qual me perco e me guio. O que posso fazer? Acredito no amor. Acredito mesmo. Mas, como tudo na vida, talvez ele nada mais seja do que um dos tantos ciclos aos quais temos direito. A parte que nos cabe. Nossa felicidade clandestina.

Estamos todos à beira desse abismo colossal, que nos enche de medo do desconhecido. Ponta dos pés. Decisão difícil a nossa, lançar-se parece ser tão improvável, a princípio. Afinal, somos seres racionais, não somos? Quem em sã consciência se atiraria em braços tão escuros rumo ao indecifrável?

Nos atiramos, de olhos fechados ainda, que é pra potencializar todas as sensações. Mergulhamos dentro de nós e dentro do outro, de cabeça, e a queda nos faz livres, tão livres como jamais estaríamos se permanessecemos ali, parados, olhando para baixo. Entende? O processo.

Isso de dor latente e cicatrizes, vem junto com o pacote. Afinal, o que achávamos que iria acontecer ao lançar-nos de altura tão considerável? Toda queda encontra pouso certo.

E, dizendo isso, não minimizo as dores de amor. Muito pelo contrário. Eu mesma já passei por várias sempre com o mesmo desespero, a mesma angústia, as mesmas mãos impotentes tentando tapar os olhos (já abertos outra vez) olhando lá pra cima do abismo e pensando no quão impossível será a escalada de volta. Já me deixei repousar por ali muito tempo, no chão duro, à espera de algo maior que eu. Acredite. Sei o quanto dói.

Diante disso tudo, me despeço com uma frase da Clarice que nos aponta, de leve, um caminho.

"Escrever é uma maldição. Mas uma maldição que salva".

Não sei o que acontece

2010-07-29T23:00:00.000-07:00

Quando olho pra mim, pras coisas que eu faço, pras decisões que eu tomo, pras coisas que saiem da minha boca quando eu falo - dá um aperto por dentro.

Eu sempre sei das coisas com antecedência. E nunca consigo me programar o suficiente. Não chego na hora, não cumpro prazos, não concretizo planos. E eu sempre quebro pactos, promessas, previsões. E me compromisso com mil coisas ao mesmo tempo, até as que eu sei que não, no final, não vão rolar. Pô, não sei dizer não! E eu esbarro nas minhas impulsividades, tão à flor da pele esse ano e o que contradiz totalmente a minha natureza.

Às vezes eu ouço músicas com violinos ao fundo pra me sentir mais parte do mundo dos incompreendidos, dos solitários. Vivo cercada das pessoas mais variadas, nunca me contentei em fazer parte de uma tribo, compactuar com ritos fechados e uniformes. Sou heterogênea. E as músicas mais tristes me fazem sorrir de canto. Porque existe algo tão belo na infelicidade. Não, não. Não faço apologia da carranca, do mau-humor, do "mal do século" re-passado. Pelo contrário, odeio gente pessimista, com aquele ar blasè irritante. Tenho uma colega na Facul que é assim.

- E aê, bom dia, tudo bom?

- Bom dia? Ai, só se for pra você, querida...

Ok.

Adoro "fases-verdade", como as da Clarice. Eu gostaria de ser assim, autora das frases perfeitas, tipo daquelas que a gente acaba de ler e já vai procurar um papelzinho pra anotar, copia na agenda. E depois fica com aquilo na cabeça, dias a fio. Quebram por dentro.

Gosto de pensar que nasci na época errada. Na era do imediato, onde surge uma banda-sensacional-salvação-do-rock por semana, eu sofro por nunca ter visto Elis no palco. E por não ter tido grana pra ir ao show do Chico. E por começar a entender a Cássia tarde demais. Isso de canções-encomenda, cantores-produto, shows-propaganda... ah, não dá, né?

E às vezes eu só queria ser mais simples. Viver no mato, viajar. Colocar o pé na grama, ver o sol se por. Ter uma rede na cozinha, fazer fogueira. Nada de guitarras, apenas um violão havaiano ao fundo. Nem precisa ser a cores, porque há algo tão puro e intrigante no preto e branco.

Já falei que descobri que sou taurina?

Saco.

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(Laura - Sábado, Setembro 23, 2006 , 3:50am)
*ainda faz TODO o sentido*

Sobre perdas

2010-07-26T23:27:00.000-07:00

Eu queria que desse certo. Era como se alguma força oculta me puxasse aí pra dentro, igualzinho mar nos dias mais avessos. Perto de você eu era areia, me desfazia em grãos só pra sentir sua força dentro de mim, fazer você me conduzir pra dentro dessas águas tão arredias, viajar contigo todos os continentes, descobrir novas espécies, novas possibilidades de vida.

Às vezes me pego pensado naquele teu jeito torto de demonstrar amor. Tão ambíguo quanto desesperado.Você era duas e eu, metade. Perfeito.

Não sobrou muita coisa. Nem poderia. Não que eu me recorde, você sabe, minha memória sempre foi meio seletiva. Mas sabíamos disso. No fundo, nos machucávamos e assoprávamos ao mesmo tempo. Tudo muito consciente, claro, e com uma pitada de rasgação passional, afinal, não estamos nessa vida à passeio.

Não falo mais sobre isso. Não te escrevo mais cartas que mais tarde rasgarei. Não conto mais os dias. Não preciso mais respirar fundo até sentir um pouco de alívio naquela pontada incômoda que eu achava que era você dentro de mim, mas não era. Não fecho mais os olhos à noite imaginando um mundo no qual suas cores seriam menos carregadas e as minhas destacariam melhor meus atributos. Não grito mais teu nome pelas madrugadas nem me culpo por sair correndo na chuva desesperada e cheia de medo de te perder.

Não se perde o que nunca se teve.

[O grande e o pequeno]

2010-07-26T17:44:00.000-07:00

Texto de Adriana Falcão corroborando minhas teorias de mesa de boteco!
Leia no blog da Camis

Química

2010-07-21T19:45:00.000-07:00

Pensava em como dentro dela as coisas podiam ser tão irracionais.

A clareza, as certezas, tudo o que sempre teve controlado e aquecido por aquele emaranhado de idéias próprias e auto-suficientes, era tudo uma questão de tempo. Ou, vai ver, era um teste. Mais um como os tantos outros com os quais se deparava constantemente. Mais um teste.

Mesmo na escola o relógio nunca tinha sido um bom aliado. O tempo relativo era sempre relativo ao contrário pra ela, assim como pra todo mundo. E em testes como aquele, de fim de ano, sempre sobrava aquela dúvida irritante, questão 73: a) ou c)? Só mais cinco minutinhos. E nada. Às vezes, quase sempre, uma palavra, um dado a menos, mudava todo o contexto. Como dizia o professor.

Quase nunca seguia seus instintos. Talvez por teimar que estudara tanto e tanto, que a resposta tinha mesmo que estar na ponta da língua: a). Daquela vez era diferente e, por mais que tentasse pensar em alguma desculpa plausível, não conseguia sequer desviar o olhar da folha de papel. "Na ponta da língua, não pode ser!", pensava, confusa, sem sequer imaginar que já perdera meia hora ou mais debruçada sobre a questão.

E, por mais que não entendesse nada de Química, achava aquilo tudo tão fascinante. Química. Gostava mesmo daquelas questões que exigiam as fórmulas. Essas sabia de de cor e salteado. Só aplicar, contabilizar e pronto, resultado ali, na lata. Essas questões teóricas a deixavam assim, sem saída, com aquela sensação claustrofóbica de quem se vê preso dentro do elevador.

Mas, na hora de passar a limpo, com um meio-sorriso de quem não sabe se vai se arrepender, apagava o a) e marcava c).

Por via das dúvidas.

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::ouvindo: shiver - coldplay::
(Laura - 26.07.2005, lá pelas duas da manhã)

Coisa de Menina

2010-07-15T17:03:00.000-07:00

Todo o dia era a mesma coisa: tênis prum canto, mochila pro outro e toca se trancar no quarto. Pé ante pé, quietinha, aproximava-se da janela, por detrás da cortina de rendinhas que a avó mandara do Rio. Acendia e apagava a luz, fazia parte do ritual. Espiava com cuidado, o coração aos pulos. Será que ele veio? Veio-não-veio? A respiração ofegava, como daquela vez que teimou em assistir o filme de suspense com os primos mais velhos: expectativa. Sim, lá estava ele, na calçada, chupando um picolé.

Sentou-se de costas para a parede e fechou os olhos. A cabeça a mil por hora. Ao mesmo tempo em que o entendia, desentendia. Por que não subia? Por que não falava nada? O que significava aquele plantão de todos os dias?

Lá embaixo, nada de novo: picolé, calçada, o senhor do 305 que tomava sol no banquinho da uma às três. Os ônibus que passavam pelo ponto às vezes iam velozes, às vezes nem tanto. Como dentro dela.

Ele foi o primeiro amigo que fez na nova escola. Não sabia muito bem o que fazer, o que dizer, não estava acostumada com mudanças. Mais tarde viria a descoberta: nunca de fato se acostumaria. Um belo dia caminharam juntos até a casa dela e, desde então, o faziam sempre. Ele era diferente dos outros meninos. Meio tímido, desorganizado e lindo lindo. As meninas suspiravam mas, de alguma forma, não se faziam perceber.

Gostara dele desde o início, mas não sabia explicar direito o porquê. Talvez fosse o fato dele conseguir imitar direitinho a bronca da professora, no recreio. Ou a capacidade incrível de subir nas árvores mais altas sem medo. Ele não ligava se ela deixasse escapar um palavrão, só implicava com os erros de português, que corrigia, com um sorriso divertido. Ela recortava para ele as tirinhas do Calvin. Ele tinha uns olhos negros sempre muito interessados. Cabelo tigela e a pele bem queimada de sol. Pedalava uma Caloi roxa, sem as mãos e jurava que um dia ainda a ensinaria...

Outra espiada e ele continuava ali, parado, chutando umas pedrinhas da calçada. Engraçado isso! A presença dele ali a reconfortava, fazia bem. Mais tarde entenderia tudo aquio que a fazia perder a fome no jantar e ir pra cama mais cedo. Mais tarde sacaria que o tempo corria, corria, corria e que depois ficava difícil demais correr atrás. Agora era aquela chuva de sensações dentro dela, borboletas no estômago, um misto louco de prazer e medo.

E, pra quem ainda insiste em perguntar: não, nunca, nunquinha...

Para ler ouvindo:
[Ciranda da Bailarina - Edu Lobo/Chico Buarque (interpretação da Monica Salmaso)]

Coisa de Menino

2010-07-06T19:26:00.000-07:00

Tinha até perdido as contas do tempo em que estava ali. Parado, olhando a janela dela. Acostumara-se já ao movimento da rua, sabia tudo de cor: às seis a costureira fechava; às sete, o consultório do dentista.

Não, ninguém sabia. Coisa de maluco, diriam, se descobrissem. Cê não tem vida não, ô, doente? É. Tinha? Por que vocês se levam tão a sério?

Caminhavam juntos todos os dias depois das aulas até o apartamento dela, que não ficava assim tão perto de onde ele morava, mas valia cada passo. Quantas coisas planejou ali, sentado naquela calçada! Frases certeiras, gestos maduros, surpresas infindas! Ele entrando feito superman pela janela, ou escalando os quatro andares como se fosse o homem-aranha.

Lá em cima, sem muito mistério. Às vezes a luz acendia. Às vezes apagava. Igualzinho dentro dele.

Ela era da mesma classe, recém chegada de outra escola. Não era feia, nem bonita. Era diferente, de um diferente que ele nunca tinha visto. Davam-se bem, até. Ele dividia com ela o chocolate no recreio, carregava a mochila, emprestava a lição quando ela faltava...

Havia algo que o atraía, mas nunca chegou a descobrir direito o quê exatamente. Talvez fosse o fato dela saber de cor todas as falas daquele filme da Turma da Mônica. Ou a capacidade mil vezes maior que a dele de prender a respiração debaixo d'água. Ela jogava futebol com os meninos da rua, sem medo. Sorria com o canto da boca. Tinha uma cicatriz no cotovelo, de quando quebrou o braço caindo do muro do sítio do pai. Falava sem parar e incrivelmente rápido, mas ele gostava de tentar acompanhar. Desenhava melhor, mas ele dava de dez a zero na escrita...

Anos mais tarde descobriria o nome daquilo que o consumia por dentro, aquele misto absurdo de curiosidade e medo, sabor e dessabor, angústias e alívios. Só depois. Agora era o caos ali bem dentro dele, agarrando-o pela garganta e impendindo a voz de sair. As mão geladas, o peito apertado que só vendo.

E, pros curiosos: não. Nunca. Nunquinha...

* para ler ouvindo [Sete Anos - Ludov]

ideal

2010-07-03T18:18:00.000-07:00

i.de.al
adj (baixo-lat ideale) 1 Que existe apenas na idéia. 2 Imaginário, fantástico, quimérico. 3 Que reúne todas as perfeições concebíveis e independentes da realidade. sm 1 Aquilo que é objeto de nossa mais alta aspiração. 2 O modelo idealizado ou sonhado pelo artista. 3 Perfeição. 4 Sublimidade.

......

[ leiam-na: http://tamasauskas.blogspot.com/2010/07/um-jogo-e-um-alivio.html ]

A vida é um ciclo

2010-06-30T18:05:00.000-07:00

Fato.
Relendo minhas coisas antigas, eis que acho este poema:

.........

somos

quando penso em você não há nada que nos separe.
nem o vento que teima em cortar meus lábios,
nem o sol que te afugenta a visão:
- somos como antigamente.

quando penso em você não há nada que faça mais sentido
do que suas mãos inconstantes à procura das minhas.
sorrio pra nós todos os dias diante do espelho:
- somos como deveríamos.

quando fecho os olhos não há insanidade maior
do que te amar, assim, tão imperfeitamente.
te desconstruo em vão dentro de mim:
- somos como antigamente.

quando fecho os olhos não há nada que me surpreenda:
sou meus vícios, meus discos, meus erros,
sou sua pedra no meio do caminho.
- somos, mas não deveríamos.

........

Sem mais.

céu de junho

2010-06-27T22:47:00.000-07:00

Às vezes é difícil manter-se forte. Fiel às promessas.
Quero o tempo todo ter controle. Aquela velha história: razão sobrepondo todo o resto.
Pelo menos dessa vez.

O corpo pede, com tanta força que, quase sempre, dói.
Acho que me acostumei, criei uma estratégia tão bem elaborada que chego mesmo a acreditar.
Louco isso.

Tenho sede, muita sede, uma sede do tamanho do mundo.
Mas já não é tão importante assim.
Custo a acreditar.

Quem sabe um dia
esse fogo finalmente abrande,
nosso céu desanuvie
e aquele fim tarde no final das contas vire noite.

E nosso chão acabe por estremecer
até que aqueles antigos grãos definitivamente virem.

Eu, daqui, espero.
O céu de junho é testemunha.
Ô se é.

New Place

2010-06-15T20:40:00.000-07:00

Meus pés cansados me pedem para ir com mais calma, calcular mais o medida dos passos. Tenho pressa, quero ir fundo, correr até não aguentar mais, saca? Até chegar a alguma lugar novo, pode ser qualquer lugar e não precisa nem ser necessariamente bom. Só novo. Fresco, despido de lugares comuns, dessa mesmice, dessa falta de. Um lugar que me permita gritar com todas as forças sem chamar a atenção. Que me permita tirar os sapatos e, enfim, sentir a areia entre meus dedos. Que me purifique, me fortifique, me oriente. Queria achar um lugar assim. Que tivesse uma rede pros domingos, uma vitrola pras quartas-feiras e uma cama bem grande pras sextas.

Esse lugar não seria perto de nenhum outro.
E, não, não levaria amigos,
nem parentes,
nem amores.

Iria com a roupa do corpo,

me livraria dos antigos pertences,
rasgaria todos os antigos ritos,
chutaria pro alto as verdades,
queimaria
todas as fotos, todos os tratos, todas as lutas, todas as brigas, todas as cartas, todos os deuses, todos os dias, todas as chances, todas as gírias, todas as flores, todos os gestos, todos os gostos, todas as crias, todos os planos, todas as fases, todos os tempos, todas as músicas, todos os medos, todas as fúrias, todos os livros, todas as vezes, todos os discos, todos os beijos, todas as vidas...

Quem sabe eu volte curada.

Pra ouvir:

2010-06-14T18:42:00.000-07:00

- "You Don't Know Me" - Caetano Veloso, in Transa, 1972

- "Get Me Away From Here, I'm Dying" - Belle and Sebastian, in If You're Felling Sinister, 1996.

- "Chasing Cars" - Snow Patrol, in Eyes Open, 2006

bom tempo

2010-06-10T18:37:00.000-07:00

aqui dentro.

"Tem mais samba (...)

2010-05-25T21:59:00.000-07:00

(...) no encontro que na espera", já cantou o poeta.

Pelo sim, pelo não, escolho a noite.
Madrugada fria que me enche a vida, me enche a cara, me enche o peito de promessas.
Poesia é a sarjeta, a meia luz.
Nossos sonhos já são outros, e não me importam os atalhos nem os dilemas.
Quero queimar de prazer.
Correr até não aguentar.
Te dizer coisas ao pé do ouvido e depois nem me lembrar.
Olhar nos olhos, encarar de frente.

Morrer de tédio, não, pelo amor.
Que o segunda-a-sexta já nos presta esse favor.

2.

2010-05-11T23:25:00.000-07:00

Você já me salvou duas vezes.

tom

2010-04-24T00:02:00.001-07:00

Sabia o que queria dizer esse eco: faca atravessada, escorrendo pelos dedos; esparramada pelo chão.
Teus olhos faziam parte do meu jogo alucinado: eu, pelas sarjetas, assoviando um dó maior, equilibrando-me pelos teus gostos, assasinando horas de sono.
Quem é você? Daqui enxergo apenas duas linhas tênues entre nós e um acerto de contas aos nossos pés.

Nada de mais.

É que perdi o tom.

estava à deriva.

2010-04-11T17:52:00.000-07:00

o corpo deixava-se ninar pelo balanço das ondas - uma a uma - feito mãe da gente preparando-se para contar alguma história antiga: piratas de espada em riste e tesouros maravilhosos submersos em algum lugar aqui dentro.

o corpo ardia em sede.

água por todos os lados.

...

Estás ausente.
Mas há no amor
como que eterna
sobrevivência.
É como a rosa
que não se corta
e nem se colhe
pela manhã.

Estás ausente.

Mas este amor
é bem aquele
feito de estrelas
que persistiram
até que o dia
se aproximasse.

Estás ausente.
Vivo e perene
nestes abismos
do pensamento.

[Hilda Hilst]

Quem sabe?

2010-04-07T19:35:00.000-07:00

Diz a mecânica quântica
que as partículas atômicas
se comportam de um jeito
quando são observadas
e de outro quando estão sós
(como, aliás, todos nós).
E quem nos assegura
que o Universo que está aí
não é como aí está
quando ninguém está olhando?
E que quando os astrônomos
se viram do telescópio
para a prancheta
o Universo não faz
uma careta?

[Luis Fernando Verissimo]

trecho

2010-04-01T19:43:00.000-07:00

"- Noivo. A senhora me desculpe, Madre Alix, mas Ana é o produto desta nossa bela sociedade, tem milhares de Anas por aí, algumas agüentando a curtição. Outras se despedaçando. As intenções de socorro e et cetera são as melhores do mundo, não é o inferno que está exorbitando de boas intenções, é esta cidade. Vejo a senhora sair com outras senhoras bondosas dando sopinha aos mendigos. Bons conselhos, cobertores. Eles bebem a sopinha, ouvem os conselhos e vão correndo trocar o cobertorzinho pelo litro de cachaça porque o dia amanheceu mais quente, pra que cobertor? Tudo continua como na véspera com uma noite de demência a mais fornecida pelo donativo. Um padre nosso amigo foi ensinar catecismo à menininha de nove anos que o pai vendeu pro bordel e quase morreu de tanto apanhar do agregado da proprietária. Aprendeu a lição, ô se aprendeu. Caridade individual é romantismo, cheguei a essa conclusão não faz muito tempo. Agora ele funciona com a gente mas dentro de outra perspectiva. Nos esquecemos, nos descuidamos, diz Bela Akmadulina. E tudo caminha ao contrário."

[discurso de Lião em "As Meninas", de Lygia Fagundes Telles]

sobre gaiolas e asas

2010-03-19T12:25:00.000-07:00

"Há escolas que são gaiolas e há escolas que são asas.

Escolas que são gaiolas existem para que os pássaros desaprendam a arte do voo.
Pássaros engaiolados são pássaros sob controle.
Engaiolados, o seu dono pode levá-los para onde quiser.
Pássaros engaiolados sempre têm um dono.
Deixaram de ser pássaros.
Porque a essência dos pássaros é o voo.

Escolas que são asas não amam pássaros engaiolados.
O que elas amam são os pássaros em voo.
Existem para dar aos pássaros coragem para voar.
Ensinar o voo, isso elas não podem fazer, porque o voo já nasce dentro dos pássaros.
O vôo não pode ser ensinado.
Só pode ser encorajado."

Rubem Alves

...

Feliz por ter começado a dar aulas de novo!
Depois de muito esperar, eis a surpresa de ingressar numa escola modelo!
Por localizar-se próxima à USP, ela tem um projeto bem diferenciado e pioneiro, que desconstrói a necessidade de classes fechadas (é conhecida como a "escola sem paredes"), conta com o apoio de diversas ONGs e Oficinas!

Para quem quiser conhecer: http://amorimlima.org.br/
Aqui, uma reportagem interessante: http://www.cartanaescola.com.br/sustentabilidade/cadernos/essa-escola-e-minha
E aqui, uma matéria do Globo Repórter: http://video.globo.com/Videos/Player/Noticias/0,,GIM331909-7823-UMA+ESCOLA+SEM+PAREDES,00.html

=]

inventário

2010-03-17T06:28:00.000-07:00

Há sempre algo angustiante na espera. Nos momentos suspensos. Nas mãos que se esquivam, no não saber o que fazer. (A prática é tão mais difíci!). "Creiam e serão iluminados". "Creiam e lhes será revelado". Será?

Erro sim. Minha frágil humanidade me acena bom dia todos os dias em frente ao espelho como se, entre sarcástica e imensamente cativante, me convidasse para uma dança estranha, sem regras e extremamente libertadora.

Não procuro nada. Nem ninguém. Pela primeira vez na vida olho aqui para dentro, bem a fundo. Afago minhas cicatrizes, me encaro de frente. Não sirvo mais para cordas bambas, platéia por um fio, satisfação garantida ou seu dinheiro já era.

A vida tem que ser mais que isso, pelo amor.

Meu coração é um terreno baldio.

borboletas

2010-03-11T05:42:00.001-08:00

há tempos sonhava em ser o que não era. e olhava-se no espelho como se fosse gente grande já - esticava-se pelos calcanhares projetando para si centímetros a mais: o céu era o limite.

a mãe desconfiava. boneca largada, expressão inquieta, cabisbaixa que só. conhecia sua freguesia, ô. mãe que é mãe percebe. espiava disfarçadamente a filha como se pudesse evitar a primeira grande queda. como lhe dizer que quanto mais cedo, pior? que quanto mais alto se vai, maior a queda?

anos depois recordaria os pormenores daquele dia. o tremor das mãos, a cisma, aquela música. tudo. tão menina ainda. "borboletas no estômago", tinha lido, num livro desses que o pai trazia de vez em quando. engraçado isso de borboletas dentro da gente. naquele dia, porém, podia até sentir-lhes as cores variadas, os tamanhos distintos, as trajetórias incertas. bem lá dentro. tomou coragem.

deu vontade de gritar, "ô menina, venha cá", inventar qualquer tarefa, sei lá, uma distração qualquer. lembrou-se daquele dia antes de dormir, quando a filha perguntou pela primeira vez sobre o amor. ficou sem ar. sem graça. quis chorar, abraçá-la, dizer que o mundo só vale a pena por causa dessa coisa louca que a gente sente dentro do peito vez em quando. mas não. calou-se. a menina esperava uma definição, como se a mãe fosse um tipo de dicionário. o que ela sabia, afinal? amor é bom, mas dói. foi nessa noite que ensinou a filha a fazer dobradura de balão.

vacilou um pouco antes de dizer. as palavras saíram meio tortas, vacilantes. era a sua verdade ali, escancarada, mas não tinha ainda medo. só não sabia direito ainda o que fazer com essas coisas de amor, era mesmo isso? amor? a mãe, pela primeira vez, não soube explicar. mudinha que só, até estranhou. depois de muito remoer, definir, rearrajar dentro dela as inúmeras possibilidades, concluiu que saberia, um dia, se experimentasse. falou e pronto. olho no olho:

- gosto de você.

e nunca mais foi a mesma.
não depois daquele dia.

(mal sabia ela que amor é isso. e mais nada)

Vertigem

2010-03-08T15:21:00.000-08:00

Eu queria um canto escuro só meu.
Estou cansada das esquinas vacilantes, que me tragam, me assombram e me atraem para a temerosa espera.

Eu queria me perder.
Como se fosse preciso me reiventar para descobrir finalmente meu lugar. Pertenço ao nosso tempo? Pertenço mesmo?

Estou na ponta dos pés e o abismo lá embaixo me faz rir por dentro. O vento gelado me faz lembrar de quando era tempo de dar as mãos e sentir que o mundo estava aos nossos pés. Esse mesmo vento brinca com meu vestido, uma dança triste e vacilante, digna de fim de primeiro ato. Vocês, formigas, não me avistam aqui do alto.

Um ciclo do qual não preciso, esse é o ponto crucial da minha vida.

Curar-me. Cicatrizar-me.

Tenho linha e agulha.
Passei horas entretida, ponto por ponto, tatuando essa nova cicatriz.
Sangue, suor e lágrimas. Sem anestesia, por favor.
Me chame do que quiser, eu mesma, se pudesse, inventaria um novo nome, uma nova cidade.
Não vale a pena. Não somos mais crianças.

Costumava pensar em "pra sempres" com a mesma facilidade com a qual as notas, uma por uma, teimavam em insinuar-se, linhas tênues das mais inesperadas melodias.
Ao fim, já se sabe: um novo amor; uma nova canção.

Já é tarde, poeta.
Me falta uma corda dentro do peito que o faz soar tão desafinado...
Todas as canções já foram escritas.

No fim, me sobra vertigem:
um estouro
- um susto -
e ponho tudo a perder.

fluxo

2010-02-21T22:43:00.000-08:00

não há mais o que dizer.
é só seguir em frente, vai por mim, não tem erro.
palavras, às vezes, não bastam.
ando suplicando por um sonho bom.
a vista daqui de cima é melhor do que eu imaginava.
tinha me esquecido de como o céu fica bonito ao amanhecer.
o primeiro passo dita o tom da dança.
peguei essa flor pelo caminho, é pra você.
é surpreendente o quanto uma pessoa pode estar errada sobre.
tormento é não conseguir dormir.
escrevo agora, sim, sem o mínimo lirismo.
porque o cru da vida nos acerta.
nada mais fez sentido, depois, tudo se encaixou.
anda mais leve.
os tênis me apertam de vez em quando.
é hora de ganhar o mundo.
sempre soube.
tenho sorte.
muita sorte.

Tirado de um filme aí...

2009-09-25T13:21:00.000-07:00

...

"Não tenho medo. Não tenho medo de nada. Quanto mais eu sofro, mais eu amo. O perigo só fará crescer meu amor. Ele o afiará, perdoará o preconceito. Serei o único anjo de que você precisa. Você dexará a vida ainda mais bonita do que quando entrou. O céu a levará de volta, olhará para você e dirá: 'Somente uma coisa pode nos completar'. E essa coisa é o amor."

...

Querido Diário,

2009-09-20T14:22:00.000-07:00

Faz tempo que não escrevo, não? As coisas andam bem. Bem diferentes. A Faculdade anda tirando um tempo enorme do meu sono e do meu dia-a-dia. Mas descobri o que me fez feliz. As aulas me motivam e toda aquela atmosfera subjetiva me fascina. É o meu lugar. O meu canto. Um universo novo cheio de pequenas descobertas diárias que me abrem os olhos para a beleza do mundo. Estudo o lirismo por trás do cotidiano. Ando mergulhando bem fundo dentro das mentes de poetas e teóricos que se dispuseram a pensar a realidade de um jeito mais lúdico. Mais humano. Trangressores - revoluções na ponta do lápis, marcadas pela marcha constante das antigas máquinas de escrever.

Ando provando novos gostos. Novos horizontes me enchem o peito de alegria, vê se pode. A música me toma nas horas mais inesperadas. Descarrego em qualquer papel frases sinceras, confissões descaradas - cortesia escancarada desse pobre coração. Ainda bate o danado, vigorosamente. Porém, por outros ideiais. Outros. Aprendeu que vale a pena pulsar ao som das melodias novas. Bate direitinho. Me acompanha, dita o compasso. Cambaleia às vezes pelo medo de sucumbir de novo por outro absurdo. Porém, tornou-se mais meu, mais paupável. Questão de perdas. Questão de tempo.

Parece que enxego melhor através desses olhos que não são meus. São de outra. E tão precisos que chega a doer na vista. Vermelhos, amarelos. Azul do céu parece desdobrar-se em azuis sem fim, tal qual aquarela na paleta do pintor - idéia ainda. Abstrações. Presto mais atenção ao imperceptível. Não chuto mais as pedras que deixava sempre pra saber como retornar. Cansei do caminhar cíclico que me guia sempre rumo ao inevitável fim. A minha dor de estimação perdeu o vigor. Anda velhinha, coitada. Dá pena, às vezes - como quando a gente tem um bicho por muito tempo e se apega ao pobre. Dá de comer, adestra, afaga. Ralha com ele, mas em um segundo, tudo não vira mais do que segundo passado. Ainda não me desapeguei do bicho, acredite. Afinal, foi-me companheiro durante os tempos em que eu não era mais do que idéia abstraída.

Queria mandar notícias de casa, mas por hora, adianto que o povo vai bem. Há dias que minha mãe reclama que só: que a casa virou hotel, que o som tá muito alto, que a louça ficou pra amanhã. Mas tem dias que me abraça sem mais. Ela que sempre foi tão avessa aos carinhos. Meu pai anda empolgado com a música. Manda pros amigos, todo orgulhoso. E eu orgulhosa do orgulho dele. Vive confabulando, maquinando os prós e os contras, contabilizando. Sempre foi bom em planejar as coisas. Meus irmãos, ah! Irmão é aquele ser indispensável, indescritível, que te inferniza todo santo dia, mas é só aparecer em casa cabisbaixo pra querer saber o que foi, quem foi e como foi. Não é? Aqui não poderia ser diferente.

Eu?

Não, ainda não consegui mudar algumas coisas.
Minha mania de andar nas nuvens, de não esquentar a cabeça.
Perco a noção do tempo, perco o sono, perco a carteira.

O meu eu é constituído de perdas.

Mas guardo ainda as pedras no bolso.
Fazem um barulhinho bom quando eu caminho.
Permanecerão lá, pra me lembrar que era pra sempre.

E ainda é.

Até breve, caro amigo.

...

...

2009-07-29T13:25:00.000-07:00

~~Ela me faz tão bem.~~

...

Infância

2009-07-27T09:14:00.000-07:00

Deu pra lembrar-se de quando era criança. De quando a mãe a sentava na mesa da cozinha para repetir, bem alto, a tabuada, enquanto batia o bolo ou preparava o jantar. Três vezes sete, vinte e um! Tenho sete namorados mas não gosto de nenhum! Sim, sim, pulava corda como ninguém, ainda mais quando os primos vinham do Rio, trazendo nas malas novas gírias e brincadeiras. Gostava da sensação de correr até cansar, cair no chão, sem medo de se machucar - era como se abraçasse o mundo de uma só vez. Talvez por isso preferisse o gol.

Acariciou a cicatriz que ainda teimava em permanecer no braço direito. Na escola, vivia imaginando como seria quando fosse grande. As meninas da oitava série não usavam uniforme. O dela voltava pra casa vez ou outra rasgado, amassado, pelo avesso. O bolso, cheio de figurinhas para trocar na hora do intervalo. A mochila carregada de papéis-rabisco, esboços incoscientes do que viria a tornar-se uma das grandes paixões.

Natal. O tecladinho vermelho, seu primeiro instrumento, ganhara, quase sem acreditar, numa noite de Natal. Riu-se ao cantarolar, baixinho, a primeira música, que tirara no canto da sala, debaixo da árvore: cai-cai-balão-cai-cai-balão-aqui-na-minha-mão. O pai gostava dos baianos. Gil e Caetano, ouvia desde que se entendera por gente. Rita, Elis, Milton, Gal, todos eles faziam-lhe companhia, contavam-lhe que o mundo era maior do que aquilo que ela conhecia. Mas a mãe se animava mesmo era com a Beth Carvalho. Olhaí, ai, o meu guri, olhaí. Anos mais tarde entendeu porque a mãe se emocionava tanto com aquela música. Chico Buarque.

Lembrou-se de um tempo em que as ruas eram bem maiores do que agora, e o quintal da casa antiga tranformava-se em palco para suas mil e uma peripécias. Recordava-se ainda do alaranjado do piso da garagem, das marcas de bola e bicicleta que enfeitavam as paredes todas - pequenos troféus das tardes em pé-de-guerra com o irmão mais novo.

E, se fechasse os olhos, bem fechadinhos, podia até jurar sentir ainda o cheiro de domingo de sol, melancia vinda da feira, carregada pelo pai.

Ao som de Djavan.

tempo de colheita

2009-07-23T12:17:00.000-07:00

Do pouco que aprendi, às vezes me escapa por entre os dedos uma certa filosofia mal acabada sobre como perpassar esses tais muros que de tão altos parecem impossíveis de se transpor.

O que nos resta de tempo? O que fazer com isso?

Viver, vai ver, tem a ver com o ritual antigo da colheita. Trabalhar cantando e contando histórias. Labuta braçal mesmo, terra entravada embaixo das unhas, suor espalhado pelo corpo, pele amorenada pelo sol. Vivenciar o ciclo. De verdade.

Ao final de meses e meses a fio esperando por algo maior que o tempo, eis que a resposta virá em forma de festa:
- trigo nas caçambas, pão à mesa e vinho farto.

Viver.

Não há lógica que chegue perto.

...

2009-07-07T17:25:00.000-07:00

Quando eu morrer tapem os buracos das ruas:
não desperdicem cimento com o meu túmulo.
E não escrevam um livro sobre a minha vida:
economizem espaço nas prateleiras.

- Basta o que vivemos.

minha cidade

2009-06-26T14:15:00.000-07:00

Minha cidade perfeita
teria flores enfeitando as moças
e leitos d'água pros cachorros brincarem.

Uma rua larga de chão batido
onde os meninos jogariam futebol,
pernas tortas estilo Garrincha.

Calçadas expostas aos boêmios da primeira hora,
pandeiro na mão
e morena ainda nos lábios.

A última cidade
da face da terra
na qual ainda se namoraria em frente portão!

Teria o moço
que escreve cartas de amor
embaixo duma árvore especialmente talhada a canivete.

Um padre no lombo dum burro,
batina surrada
e rosário na mão.

Teria também a mocinha rebelde
que fugiria das lições
pra ver nascer os bezerros.

Um dia
passaria o circo
com suas trombetas e malabares,
com seus cartazes e palhaçadas,
avisando que o mundo era muito maior do que aquilo.

Armaria a tenda bem no meu quintal:
- Respeitável público pagante!
À sua espera há promessas extraordinárias!
Tesouros inimagináveis e aventuras fora de série!
Venham todas! Venham Todos!

As moças achariam graça!
Os cachorros perseguiriam o prórpio rabo.
Os meninos ficariam encantados
e os boêmios comprariam-lhes meia dúzia de ingressos.
O moço penduraria o lápis na orelha, ressabiado,
na mesma hora que o padre faria o sinal da cruz.
E os portões da minha cidade jaziriam, desertos,
enquanto a mocinha fugiria pra sempre
deixando órfãos os bezerros.

somos

2009-06-18T12:55:00.000-07:00

quando penso em você não há nada que nos separe.
nem o vento que teima em cortar meus lábios,
nem o sol que te afugenta a visão:
- somos como antigamente.

quando penso em você não há nada que faça mais sentido
do que suas mãos inconstantes à procura das minhas.
sorrio pra nós todos os dias diante do espelho:
- somos como deveríamos.

quando fecho os olhos não há insanidade maior
do que te amar, assim, tão imperfeitamente.
te desconstruo em vão dentro de mim:
- somos como antigamente.

quando fecho os olhos não há nada que me surpreenda:
sou meus vícios, meus discos, meus erros,
sou sua pedra no meio do caminho.
- somos, mas não deveríamos.

mais uma carta pra ninguém

2009-06-03T21:05:00.000-07:00

Talvez fosse tarde demais. Como quando sentia os primeiros pingos de chuva - grossos e certeiros - e só então se dava conta: putz, e o guarda-chuva? Era assim. Gostava de ser assim. De se deixar levar pelas circunstâncias, dobrar esquinas, passar despreocupadamente por baixo da escada. Afinal, se havia alguma coisa na vida podia controlar, eram seus passos.

---

Tinha mania de acordar tarde. De ver televisão entortando os óculos na almofada. De conversar com a cachorra bem baixinho. Gostava dos sons das cordas do violão, desde criança. Do cheiro de alho e cebola fritando. Da sensação aconchegante da infância. Vivia com a cabeça nas nuvens. Se perderia nas contas das vezes que já perdeu o RG, o guarda-chuva, o casaco preferido (...).

Cultivava calos nos dedos. Sentia-se em casa no meio da Av. Paulista. Morria de saudade do do Rio de Janeiro. Não conseguia dormir antes da 1h. Gostava de puxar papo com crianças pequenas nos shoppings por duas razões: a cara de felicidade das mães e as ótimas respostas dos pequenos. Aprendeu que escrever nem sempre é a melhor saída. E que falar às vezes alivia. (Só às vezes). Sempre se culpava pela falta de timming.

Queria ter coragem de aprender inglês de verdade. Gostava de irritar a irmã nas cenas de amor-clichê dos filmes, puro esporte. Não tinha mesmo talento apra gerenciar a própria conta bancária. Sonhava com o dia em que encontraria um amor tranquilo. Seu passatempo preferido era escrever versinhos em papéis inusitados. O sono dentro do ônibus era incontrolável. Se pudesse, largaria tudo pra morar na praia.

Não conseguia tomar banho sem ouvir som. Mas morria de vergonha de cantarolar junto. No fundo, no fundo, sempre tinha a estranha sensação de que poderia ter estudado um pouco mais. Adorava a faculdade. Um dia, viveria de música. Tardes de chuva faziam-na relembrar o passado. As melhores músicas eram as do Chico. Depois de Leminski, veio Alice Ruiz.

Gostava de cultivar bons amigos. Enxergava no abraço uma espécie de entrega gostosa e despretensiosa. Quase sempre metia os pés pelas mãos. Aprendeu a gostar de cerveja nos finais desemana. Possuía uma inabilidade notável para desenvolver frases. Engasgava por dentro. Encanava demais.

A melhor sensação do mundo era sentir o mar molhando seus pés. Definitivamente não tinha talento para eleger prioridades. Tinha mania de fones de ouvido. Morria de peguiça de cortar o cabelo. Assim que pudesse compraria um carro. Gravava CD's somente em ocasiões especiais. Tinha medo de pensar no futuro. Às vezes se lembrava daquela música que dizia "pra sempre não é todo dia".

Escolhia sempre os cadernos sem pauta pelo desafio encantador das folhas em branco. Escrevia diários desde pequena. Tinha a péssima (?) mania de riscar as frases preferidas dos livros. Se orgulhava quando aprendia a relevar. Sonhava em conhecer o Brasil inteiro. O maior carinho do mundo era andar de mãos dadas. Sabia todas as preposições de cor. O que mais doía era a sensação de impotência. Colecionava cartões-postais publicitários. Sentia muita falta da Juh!. Um dia ainda tomaria coragem para escrever uma peça de teatro.

Se pudese, comeria miojo todo dia. Deixava sempre as coisas mais importantes pra depois. Sentia falta do Centro. Suas conversas telefônicas não obedeciam a uma lógica pré determinada. Começava a passar do roxo para o vermelho. Quando crescesse se apaixonaria na hora certa. Morria de medo de crescer...

...
Laurinha - 11/02/09

Há um grito dentro de mim

2009-05-27T13:24:00.000-07:00

Como a sede que atravessou as gerações e subverteu antigas hierarquias. Sou, de vez em quando, como o dia de ontem: oprimido, abafado, carregado de nuvens maiores que os homens. Sou como o desenho que há nas calçadas da Av. Paulista: inexato, lascado e acinzentado. Coleciono setembros.

Não estou aqui para apontar nossos males. Não vim revelar nenhum tipo de cura. Não há remédio para o nosso tédio. Não há mesmo um conflito que chegue perto. Não há ferro ou fogo que nos alivie por dentro. Falta de respeito que acalente nosso desalento.

Somos quem somos. E nossa beleza está justamente nisso. Na falta que sinto entre os dedos. Na força da chuva que me purifica por dentro. Nas tardes que desperdiço, cabelos ao vento. Em poucas rimas tolas e fúteis nas quais me sustento.

Há no ar uma nova atmosfera. Somos jovens? Desperdiçamos realmente nossos sonhos a cada passo errado? Ou nos deliciamos a ponto de não haver mais receio? Será que um dia fomos mesmo tudo aquilo que deixamos pelo caminho?

- Um dia, quem sabe, acordaremos.

...

...

2009-05-19T10:35:00.000-07:00

Quase todos os dias me arrependo. É que em dias como os nossos é preciso ter cuidado. E, por mais estranho que possa parecer, chego à conclusão de que não há nada de tão importante assim em jogo, como se o mundo fosse algo além ou aquém da nossa vã compreensão.

Vi um filme, esses dias, em que a Terra era simplesmente algo como uma interface de um jogo de videogame muito evoluído e complexo criado por um programador genial (Deus). Esse programador possuía vários avatares (personagens que habitavam esse mundo) e, de vez em quando, se utilizava deles para vivenciar um pouco das sensações e experiêcias que esse mundo proporcionava.

Não vou me lembrar do nome do filme.

Mas fez sentido.

...

a tentação

2009-05-15T10:47:00.000-07:00

Ela estava com soluço. E como se não bastasse a claridade das duas horas, ela era ruiva.

Na rua vazia as pedras vibravam de calor - a cabeça da menina flamejava. Sentada nos degraus de sua casa, ela suportava.

Ninguém na rua, só uma pessoa esperando inutilmente no ponto do bonde. E como se não bastasse seu olhar submisso e paciente, o soluço a interrompia de momento a momento, abalando o queixo que se apoiava conformado na mão. Que fazer de uma menina ruiva com soluço? Olhamo-nos sem palavras, desalento contra desalento. Na rua deserta nenhum sinal de bonde. Numa terra de morenos, ser ruivo era uma revolta involuntária. Que importava se num dia futuro sua marca ia fazê-la erguer insolente uma cabeça de mulher? Por enquanto ela estava sentada num degrau faiscante da porta, às duas horas. O que a salvava era uma bolsa velha de senhora, com alça partida. Segurava-a com um amor conjugal já habituado, apertando-a contra os joelhos.

Foi quando se aproximou a sua outra metade neste mundo, um irmão em Grajaú. A possibilidade de comunicação surgiu no ângulo quente da esquina acompanhando uma senhora, e encarnada na figura de um cão. Era um basset lindo e miserável, doce sob a sua fatalidade. Era um basset ruivo.

Lá vinha ele trotando, à frente da sua dona, arrastando o seu comprimento. Desprevenido, acostumado, cachorro.

A menina abriu os olhos pasmados. Suavemente avisado, o cachorro estacou diante dela. Sua língua vibrava. Ambos se olhavam.

Entre tantos seres que estão prontos para se tornarem donos de outro ser, lá estava a menina que viera ao mundo para ter aquele cachorro. Ele fremia suavemente, sem latir. Ela olhava-o sob os cabelos, fascinada, séria. Quanto tempo se passava? Um grande soluço sacudiu-a desafinado. Ele nem sequer tremeu. Também ela passou por cima do soluço e continuou a fitá-lo.

Os pêlos de ambos eram curtos, vermelhos.
Que foi que se disseram? Não se sabe. Sabe-se apenas que se comunicaram rapidamente, pois não havia tempo. Sabe-se também que sem falar eles se pediam. Pediam-se, com urgência, com encabulamento, surpreendidos.

No meio de tanta vaga impossibilidade e de tanto sol, ali estava a solução para a criança vermelha. E no meio de tantas ruas a serem trotadas, de tantos cães maiores, de tantos esgotos secos - lá estava uma menina, como se fora carne de sua ruiva carne. Eles se fitavam profundos, entregues, ausentes do Grajaú. Mais um instante e o suspenso sonho se quebraria, cedendo talvez à gravidade com que se pediam.

Mas ambos eram comprometidos.

Ela com sua infância impossível, o centro da inocência que só se abriria quando ela fosse uma mulher. Ele, com sua natureza aprisionada.

A dona esperava impaciente sob o guarda-sol. O basset ruivo afinal despregou-se da menina e saiu sonâmbulo. Ela ficou espantada, com o acontecimento nas mãos, numa mudez que nem pai nem mãe compreenderiam. Acompanhou-o com olhos pretos que mal acreditavam, debruçada sobre a bolsa e os joelhos, até vê-lo dobrar a outra esquina.

Mas ele foi mais forte que ela. Nem uma só vez olhou para trás.

Clarice Lispector

[meu conto preferido dela. tem me voltado à cabeça ultimamente...]

vale a pena citar (I)

2009-05-11T17:18:00.000-07:00

(abre aspas)

#183
_ gente, o wolverine tá lá na zl e eu aqui comendo activia no trabalho.
Postado por F.M. em 5/05/2009 03:46:00 PM

(fecha aspas)

créditos: http://problematizandooevidente.blogspot.com/2009/05/183.html

(des)conhecidos

2009-05-10T01:29:00.000-07:00

Era ainda um moleque quando a viu pela primeira vez. Bem lá no fundo sentiu uma pontada, um sopro, algo entre a inquietude e o medo. Era ainda tão intacto. Não sabia dos crimes, não lia sobre as guerras, não conhecia o desamor. Ela era toda dele, mesmo sem o ser. Mais tarde aprenderia que ter e ser eram apenas verbos vazios. Assim como, naquele dia, amar o seria.

Olharam-se. Ela logo sentiu um arrepio que desconhecia. Ainda hoje se lembra de como os olhos dele pareciam feitos de pedra, dessas que carregam consigo as intermitências das marés. Desconhecia o tanto de vida que teria pela frente. Não. O aqui era o aqui, e o agora, já. Toda ela era urgência. Na certa quebrariam o silêncio, pensou. Não chegou a cogitar a possibilidade de quebrá-lo primeiro. Nem teve tempo de se arrepender.

Olhou para a ponta dos sapatos. Procurou reforçar a imagem dela na retina, com receio de que perdesse a habilidade de descrevê-la a quem quer que fosse. Mal sabia que, mesmo anos e anos depois, ainda se recordaria do barulho intrincado dos carros passando, do cinza carregado das ruas, do medo de errar. Ela não coube em seus livros, nem nas músicas.

Algo a prendia ao chão.

Ele já sabia voar.

...

palavra (en)cantada

2009-03-26T19:45:00.000-07:00

Imagine um documentário cujo tema seja música e contenha os depoimentos de, nada mais, nada menos, que Chico Buarque, Maria Bethânia e Lenine (só pra citar alguns dos nomes que engrossam o time de feras que faz parte de Palavra (En)Cantada, documentário que já está em cartaz nos cinemas aqui de São Paulo).

Se você é músico, arranha um instrumento ou simplesmente gosta de música não deve deixar de ver esse filme que passeia pela trajetória da palavra como canção. Os três primeiros minutos, sem brincadeira nenhuma, já valem o ingresso.

Veja aqui o trailer: http://www.youtube.com/watch?v=Qh5DpDTI6K4

Mais informações no site: http://www.palavraencantada.com.br/

à espreita

2009-03-23T18:03:00.000-07:00

Às três horas da manhã entrelaço os dedos pelos seus cabelos.
Cena de cinema.

Não há mais obstáculos entre você e o meu silêncio.
Juro.

Pelas ruas, a guerrilha da saudade me espera, de tocaia, atrás da esquina.
Tenho medo.

...

triste fim...

2009-03-13T03:01:00.000-07:00

... de um dos melhores blogs que eu já acompanhei!

Me lembro como se fosse ahoje, a Juh! me mandou o link pelo msn:

- Dá uma lida, é a sua cara, você vai adorar!

E não é que não deu outra?

De que blog estou falando? Nada mais, nada menos do que o Garotas que dizem Ni!

http://garotasquedizemni.ig.com.br/

Trata-se de um blog criado por 3 amigas jornalistas que, a cada dia, abordavam um assunto diferente: pequenas crônicas, as divertidas listas, os manuais pra lá de úteis... tudo com muito humor e inteligência.

A má notícia é que elas fecharam a linha de produção. A boa é que o vasto acervo de escritos continua lá!

http://garotasquedizemni.ig.com.br/archives/000196.php
(esse vale a pena!)

Enfim, boa diversão!

=]

vinte anos blue

2009-03-05T10:02:00.000-08:00

"ontem de manhã quando acordei
olhei a vida e me espantei
eu tenho mais de vinte anos
e eu tenho mais de mil perguntas
sem respostas"

Sim, eu tenho mais de vinte anos. Às vezes me pergunto o que foi feito da vida que eu achava que deveria ter. Da pessoa que eu achava que deveria me tornar. Talvez aos 40 eu apenas confirme a minha antiga teoria de que, realmente, nada faz mesmo muito sentido. Por hora, me permito transgredir.

Quando eu era criança, certa vez, prometi à minha mãe que quando fizesse 18 anos compraria um avião pra gente passear. Ela sorriu, e, hoje em dia, entendo completamente o que ela quis me dizer, calando-se. Acho que pouco mudou em mim desde então. Sempre acabo achando que as minhas verdades soam aos ouvidos mais experientes como aquela mesma sentença infantil: pura ingenuidade.

Um grande amigo me disse, uma vez, que a gente percebe que está crescendo quando mudam as perguntas. Eu sempre achei que perceberia o passar do tempo ao encontrar as respostas. E se eu as encontrasse, de fato? Viver teria tanta graça? Talvez a cura do tédio seja mesmo esse mix louco de impropabilidades e impossibilidades.

"Só o impensável é impossível", já disse o poeta.

Sei que, no fundo, falo tudo isso da boca pra fora. Porque soa bonito. Na real, gostaria de saber minimamente o que estou fazendo. Aonde cada passo irá me levar. Será que eu deveria ser menos radical? Mesmo? Contra-argumento a mim mesma que esse radicalismo nada mais foi uma maneira que encontrei de não me machucar mais. Construir muros. Solidificar as estruturas.

Sinto falta de vestir o uniforme da escola. De jogar bola a tarde inteira e depois ir tomar um sorvete. De não ter conta no banco. De passar dois meses inteiros no Rio de Janeiro com o meu avô. De não entender as pequenas grandes desavenças familiares. De ir às festinhas de aniversário nos bufês infantis. De escrever pro Papai Noel. Se sonhar leve, à noite. De jogar truco na frente do grêmio. Do primeiro amor. Das tardes no cursinho. De quando meu pai cantava pra eu dormir.

Ano passado encontrei um antigo amigo da época do colégio. Era do tipo revoltado (todos éramos, à nossa maneira), mas ele era mais. Fazia questão de transgredir todas as regras, usava o cabelo mais bagunçado possível, as roupas mais estranhas que encontrava, os tênis mais sujos, as palavras mais desencontradas. Dizia ser punk-anarquista ou algo do tipo. Nunca se curvaria ao sistema! Não aos governos! Na formatura, não vestiu terno e fez questão de ir com um fio de telefone (daqueles antigos, em espiral) pendurado do lado da calça.

Pois, como eu já ia dizendo, encontrei esse camarada, e tomei um susto! Cabelo certinho, terno e gravata, pasta de executivo na mão...

Sei que acordei nostálgica. Meus amigos estão se casando! Saindo de casa, dirigindo, se formando, indo morar em outras cidades, outros estados, outros países. Montando seus negócios. Alguns até já têm filhos! Meus amigos não têm mais as tardes de dia de semana livres pra um cinema. Todos eles trabalham, correm atrás do seu...

... e alguns já se misturam à massa apressada que, todos os dias, atravessa as ruas da cidade. Essa massa a qual eu tenho tanto medo de já pertencer também.

...

mais textos: http://www.fotolgo.com/vamos_laura

chuva

2009-02-13T22:52:00.000-08:00

Sentou-se para ouvir melhor a chuva.

Queria escrever, mas não sabia direito se a lápis ou a caneta. Difícil escolha.

Escrever a lápis nada mais era do que o exercício da covardia: colher palavras, compor o clima certo, perseguir as metáforas infallíveis.

Já as palavras escritas a caneta... essas não tinham volta.

POETAS EM CENA

2009-01-21T18:50:00.001-08:00

A série Poeta em Cena - desenvolvida pela Biblioteca Municipal Alceu de Amoroso Lima, entre agosto a novembro de 2008 - ganha novo formato dentro do V Verão de Poesia, promovido pela Casa das Rosas - Espaço Haroldo de Campos de Poesia e Literatura, em 2009, com entrada franca.

Intuindo promover o encontro entre a Poesia e o Teatro, o projeto Poeta em Cena é uma homenagem a autores contemporâneos por meio da encenação de seus poemas. Com direção de Helder Mariani, assessoria artística de Denise Weinberg e pesquisa literária de Flávio Rodrigo Penteado, as apresentações são frutos do processo criativo e colaborativo da equipe artística com os atores, revelando formas diferentes de materializar os poemas dentro da linguagem cênica.

A primeira apresentação na Casa das Rosas acontece no dia 24 de janeiro, sábado, às 20 horas, e reúne, excepcionalmente, as quatro encenações da série com obras de todos os poetas homenageados, em dois blocos: Roberto Piva & Glauco Mattoso e Alice Ruiz & Paulo Ferraz. A partir do dia 31 de janeiro, a temporada segue com apresentações aos sábados (Roberto Piva & Glauco Mattoso) e domingos (Paulo Ferraz & Alice Ruiz), até 15 de fevereiro, sempre às 20 horas.

O debate sobre as fronteiras entre teatro e literatura é antigo e conheceu diversos extremos, ora pendendo a favor da arte da palavra, quando se acreditou ser o teatro mero veículo da literatura dramática, ora a favor da arte da representação, quando se julgou a palavra como mero substrato da encenação. Ciente de que a competição entre as duas artes nasce da aceitação de semelhanças existentes entre ambas, o projeto Poeta em Cena procura conferir outra tônica à discussão e pensar a especificidade do discurso poético contemporâneo por meio do palco.

Acontecerá ainda, ao longo da temporada, uma oficina com os poetas que tiveram suas obras encenadas. O bate-papo com o público será mediado por Helder Mariani e acontece nos dias 23 e 30 de janeiro e 6 e 13 de fevereiro, sextas-feiras, às 20 horas, respectivamente com Roberto Piva, Glauco Mattoso, Alice Ruiz e Paulo Ferraz.

Cronograma das apresentações:

Dia 24 de Janeiro - sábado - às 20 horas - Duração: 3 horas (c/ intervalo) Poetas: Roberto Piva & Glauco Mattoso e Alice Ruiz & Paulo Ferraz

Elenco: Carolina Splendore, Daniel Kronenberg, Fabiano Amigucci, Flavia Teixeira, Gabriel Godoy, Gabriel Malo, Gabriela Cerqueira, Giuliana Oliveira e Teca Spera.
Part. especial: Denise Weinberg, Laurinha Guimarães e Tato Fischer.

Dias 31 de janeiro e 1º de fevereiro - sábado e domingo - às 21 horas
Dias 7, 8, 14 e 15 de fevereiro - sábados e domingos - às 20 horas
Duração: 1h30 (cada, s/ intervalo)
Sábados: encenação de poemas de Roberto Piva & Glauco Mattoso
Elenco: Daniel Kronenberg, Fabiano Amigucci, Gabriel Godoy, Gabriel Malo, Gabriela Cerqueira e Guiliana Oliveira; part. especial: Tato Fischer (teclados).

Domingos: encenação de poemas de Alice Ruiz & Paulo Ferraz
Elenco: Flavia Teixeira, Gabriela Cerqueira, Giuliana Oliveira, Carolina Splendore, Fabiano Amigucci e Teca Spera; part. especial: Laurinha Guimarães (violão); vídeos: Luiz Altieri.

Oficinas Poeta em Cena Mediação: Helder Mariani
Dia 23 de janeiro - sexta - às 20 horas - com Roberto Piva
Dia 30 de janeiro - sexta - às 20 horas - com Glauco Mattoso
Dia 06 de fevereiro - sexta - às 20 horas - com Alice Ruiz
Dia 13 de fevereiro - sexta-feira - às 20 horas - com Paulo Ferraz

V Verão de Poesia
Série: Poeta em Cena

Criação, coordenação e produção: Flávio Rodrigo Penteado e Helder Mariani
Direção de encenação: Helder Mariani
Pesquisa literária: Flávio Rodrigo Penteado
Assistentes de direção: Daniel Kronenberg e Gabriel Godoy
Assessoria artística: Denise Weinberg
Local: Casa das Rosas - Espaço Haroldo de Campos de Poesia e Literatura
Avenida Paulista, nº. 37 - São Paulo/SP - Tel: (11) 3285-6986 Ingressos: Grátis - Bilheteria: 1h antes do espetáculo
Gênero: Teatro (poesia encenada) - Não recomendável p/ menores de 14 anos
Capacidade: 50 lugares - Possui acesso universal. Não possui ar condicionado. Não possui estacionamento.

Site: http://www.poiesis.org.br/casadasrosas

chiclete

2009-01-04T14:47:00.000-08:00

Minha mãe nunca gostou de gatos.

Estou quase levando esse pequeno de volta comigo pra São Paulo...

sobre leões e morangos

2008-12-28T17:47:00.001-08:00

Um homem estava numa floresta escura.

De repente ouviu o rugido terrível. Era um leão. Aterrorizado, ele se pôs a correr como louco. Não viu por onde ia, caiu num precipício. No desespero da queda agarrou-se num galho.

Ali, entre o leão acima e o abismo abaixo, ele ficou.

Foi então que ele, olhando para a parede do precipício, viu ali um pé de morango. E, nele, um morando gordo e vermelho. Estendeu o seu braço, colheu o morango e o comeu.

Estava delicioso.

Música

2008-12-26T11:59:00.000-08:00

Admiração.

Leva
Leila Pinheiro

Não tenho medo de nada
porque vivo minha vida
como quem sorve uma taça
de preciosa bebida
saboreio lentamente
cada hora, cada dia
nas coisas que tão somente
fazem a minha alegria

Eu te dou um forte abraço
eu canto
eu digo um agrado
tudo pra ver teu sorriso
o teu sorriso é sagrado
e, às vezes, apenas isto
é luz que dissipa a treva

A gente leva da vida, amor
a vida que a gente leva

(areia)

2008-12-10T09:50:00.001-08:00

ando meio afastada daqui.

talvez porque esteja me dedicando mais ao caderno que comprei faz 3 meses e estava lá, engavetado, folhas novinhas sem pauta, que eu demorei um tempão pra achar naquela papelaria do conjunto nacional.

a mari chatona é que sempre me dizia que preferia escrever no papel. nunca fui muito disso. acho que, para mim, as teclas são mais libertárias. mas concordo com ela num ponto: muitas idéias se perdem ao longo do dia. cheguei até a ganhar de presente da galera da faculdade, no aniversário do ano passado, um bloquinho lindo (folhas sem pauta!!). fiquei com dó de usar.

engraçado isso, mas no fundo, acho bonito isso de folha em branco. e também tenho uma velha mania de passar tudo à limpo que me tira do sério, às vezes.

...

conversas fiadas à parte, os projetos vão bem.
um final do ano que, pela primeira vez, me deixa vislumbrar um ano seguinte cheio de realizações.

toco o barco, à minha maneira.

noite de terça

2008-11-25T18:07:00.000-08:00

Quase não fui, mas fui.
E não me arrependi.

Descortinou-se diante dos meus olhos um novo poeta talentosíssimo.

Se fechasse a porta atrás de si
ou se aberta a mantivesse
o resultado seria o mesmo,

que fechado não é estar preso por paredes
(mundo à parte),
mas têm estas de apartar
o que é de dentro do de fora
que fechar o já fechado

- qualidade não de coisas
mas de gente em si chaveada
pela boca que não fala
pela mão que recua ao toque;
qualidade do invisível para o aberto -
não o isolado;

gente cuja pele é a própria cela
inviável para passos entre passos
que se morta só se sabe pelo cheiro,

nunca pela menor falta
que não causa.

[não faz falta, in constatação do óbvio, paulo ferraz]

...

O Silêncio e o Tempo

2008-11-19T10:15:00.000-08:00

Chegou sorrateiro, assim, como quem vem de férias.

Por ser Silêncio, não disse nada nem pediu nada em troca. Não me cobrou juízo, senso de ridículo, coerência. Nada. Apenas segurou minha mão daquele jeito inquieto de quem tem algo substancial a dizer e mesmo assim se cala. Encarei-o de frente e, de repente, surpreendi-me com sua fragilidade que, lá no fundo, nada mais era que a minha própria.

Observamos, calados, a noite alta a nos rasgar o peito. Quis gritar e ele, delicadamente firme, me deteve o gesto, que ficou preso na entrada da garganta. Foi somente nesse instante que o compreendi. A primeira palavra minha o levaria para longe - o Silêncio não sobrevive aos ecos e sons.

Permanecemos, desse modo, mudos, por dentro e por fora. Eu precisava dele ao meu lado, mesmo que, nessa altura, já não nos fizéssemos mais bem.

O Tempo passou. E parou. Bem na nossa frente. Conseguíamos enxergá-lo nitidamente, lá do alto de sua sabedoria, mesmo a quilômetros de distância. Vinha de moto, inconseqüentemente despreocupado. Entreolharam-se - o Tempo e o Silêncio. Velhos amigos. Velhos rivais. Eram, os dois, puro contraste: o primeiro carregado de marcas, mágoas e aventuras; o segundo, imaculado, amargurado e em paz.

Abraçaram-se longamente e percebi, então, que se tratava de um encontro incomum. Possuíam um elo incompreensível e, ao mesmo tempo, perfeito.

No instante seguinte, desceu da moto e afagou-me as feridas com um certo quê de orgulho. Bebeu das minhas lágrimas como quem se fortalece. Ergueu-me o queixo maternalmente, fitando-me os olhos vidrados e seu olhar era meu espelho. Sua coragem era tamanha que, dentro de mim, traduzia-se em medo.

Foi então que aconteceu. Aninhou-se em meu colo, como uma criança. Tremia dos pés à cabeça. E eu ali, sem saber o quê. Ou como. Procurei desesperadamente o Silêncio por entre a noite que se aproximava do fim. Encontrei-o já em cima da moto, como se tivesse nascido para aquele momento. Havia naqueles olhos algo tão lindo que, só no instante seguinte, compreendi:

- Vai passar.

...

amores (im)possíveis

2008-11-14T13:47:00.000-08:00

Zapeando pelos canais alternativos da NET me deparei com uma palestra muito boa do escritor e psicanalista Rubem Alves na TV Câmara. Eu já tinha lido algumas crôncias dele, que me foram apresentadas por uma grande amiga, Juh!, que anda sumida, sumida...

Fuçando pela web dá pra assistir na íntegra, vale muito a pena:
bloco I
bloco II
bloco III
Bloco IV

Há muitos pontos de vista interessantes no discurso do escritor, que conta, ao longo da divertida palestra, que a idéia de escrever um livro sobre o amor surgiu de uma dolorosa experiência de rompimento. A partir daí, surgiu a necessidade de se expressar.

Tentar entender um tema que já foi, e ainda é, tão discutido e analisado não é tarefa das mais fáceis. Até porque, segundo os grandes críticos, é preciso, sobretudo, obter uma distância considerável do objeto de estudo para que, então, se cogite algum tipo de sucesso.

Chegamos, então, ao ponto-chave da questão.

Como manter distância de algo tão presente, tão instigante e tão envolvente como a relação amorosa, amor, paixão, desejo (seja lá qual for a nomenclatura correta)?

Pois é.

E é por isso que Rubem Alves consegue, de maneira sutil e bela, nos conduzir através do seu próprio encantamento e de sua própria dor. Afinal de contas, um tema tão universal precisa sim de toda passionalidade possível.

Termino então com uma frase retirada da palestra:

"Querer ter razão é prova de mediocridade"

...

re-postando #1

2008-10-28T16:01:00.000-07:00

Tinha vontade de correr como nunca. Corria, então. A cidade à noite intercalava os claros e escuros como se quisesse deixá-la ainda mais atordoada. Atordoava-se.

Lembrou-se da vez em que leu em algum lugar que a vida em si é o maior tormento: escolhas. Sentia-se sempre como numa encruzilhada, acuada, forçada pelas circunstâncias. Não gostava dessa sensação. Não suportava ter que escolher, entre tantos, um caminho. O caminho. Preferia ser levada e se deixar levar. Por mais que essa atitude, no final das contas, fosse apenas mais uma escolha.

Nada de placas, de avisos, nem sinais. Porque Deus - lera em outro lugar - Deus é subjetivo. Subjetivamente sarcástico. Deixa pequenas peças de um enorme quebra-cabeça, uma por uma, nos lugares mais absurdos e improváveis. É. E pode ter certeza que a maioria sempre perde uma aqui, outra ali. Apenas peças desconexas. Deus...

Mas era nova ainda. Sentia o peso do mundo na ponta dos dedos, quase sempre. O peso das escolhas erradas. Mesmo das certas: as certas só eram certas mesmo para os outros. Aparências. Auto-controle. Todo mundo em volta tão auto-suficiente em seus carros e casas e apartamentos. Indo e voltando de casa, do trabalho, da escola numa rotina sufocantemente cheia de sonhos frustrados. De palavras não ditas. Dogmas.

Certa vez estudara a órbita dos planetas e achara aquilo tudo de uma sincronia matemática realmente assustadora. Além dos planetas, milhares de corpos menores executam suas órbitas em torno do Sol, movidos por uma força de atração incomum. Inquestionável. Intrasponível. Tudo tendendo para o caos.

Apenas isso - partículas, choque, atração e repulsão - fazia o mundo girar. Nada de humano, nada de falível. O peso do mundo na ponta dos dedos.

E seu mundo girava torto, afinal.

Laurinha

[06.07.05]

Por não estarem distraídos

2008-10-27T09:02:00.000-07:00

Clarice Lispector

Havia a levíssima embriaguez de andarem juntos, a alegria como quando se sente a garganta um pouco seca e se vê que por admiração se estava de boca entreaberta: eles respiravam de antemão o ar que estava à frente, e ter esta sede era a própria água deles. Andavam por ruas e ruas falando e rindo, falavam e riam para dar matéria e peso à levíssima embriaguez que era a alegria da sede deles. Por causa de carros e pessoas, às vezes se tocavam, e ao toque - a sede é a graça, mas as águas são uma beleza de escuras - e ao toque brilhava o brilho da água de les, a boca ficando um pouco mais seca de admiração. Como eles admiravam estarem juntos!

Até que tudo se transformou em não. Tudo se transformou em não quando eles quiseram essa mesma alegria deles. Então a grande dança dos erros. O cerimonial das palavras desacertadas. Ele procurava e não via, ela não via que ele não vira, ela que estava ali, no entanto. No entanto ele que estava ali.

Tudo errou, e havia a grande poeira das ruas, e quanto mais erravam, mais com aspereza queriam, sem um sorriso. Tudo só porque tinham prestado atenção, só porque não estavam bastante distraídos. Só porque, de súbito exigentes e duros, quiseram ter o que já tinham. Tudo porque quiseram dar um nome; porque quiseram ser, eles que eram.

Foram então aprender que, não se estando distraído, o telefone não toca, e é preciso sair de casa para que a carta chegue, e quando o telefone finalmente toca, o deserto da espera já cortou os fios.

Tudo, tudo por não estarem mais distraídos.

...

Senhorita Pri

2008-10-12T08:24:00.000-07:00

Em resposta ao teu lindo texto.

Há quem diga que progresso é máquina, capital, ciência.
E que o mundo será mais mundo daqui a cinqüenta anos.

Recorramos à arte, então.
Para que, lá na frente, andemos ainda unidos.
Para que não esquçamos que ainda é possível rirmos juntos.
Apesar do MSN, Orkut e Skype.
Ainda é possível nos sentirmos um na pele do outro.

O encontro é possível, apesar de, como já disse Vinícius, ainda haja tanto desencontro pela vida.

Já cansei de tentar definir o que é arte.

Arte, pra mim, é o mundo.

Continuemos na luta então, querida!
E ganhemos o mundo!

Paciência

2008-09-27T10:54:00.000-07:00

"O mundo vai girando
Cada vez mais veloz
A gente espera do mundo
E o mundo espera de nós
Um pouco mais de paciência"

Ando sem palavras. Como se viver fosse o suficiente. Como se nada mais houvesse atrás dos fatos além das mãos entrelaçadas, o encontro, o desejo. Alívio.

Ando sem palavras. Assim como o viajante que, depois de tanto tempo longe, desembarca na velha terra já sem forças para entender o que viveu, aguardando dentro de si o aprendizado, a saudade, o reencontro com aquilo tudo que lhe é tão familiar e, ao mesmo tempo, tão novo assim, revisitado. Alumbramento.

Ando sem palavras. Porque não há mesmo lógica na espera. Nunca houve. Como se o vento, cúmplice da minha busca, teimasse em me soprar de volta, e de novo, e de novo, por mais que eu, marujo obstinado, remasse contra a correnteza, fazendo imensa força para partir. Destino.

Ando sem palavras. Transbordo, então, melodias infinitas que, cansadas das inúmeras dissonâncias, se harmonizam em concordância e leveza, escapulindo por entre as cordas do meu violão, ganhando o mundo - seus ouvidos.

Ando sem palavras. Porque as frases certeiras não caberiam na ocasião. Não há ordem no caos. Opiniões divergem. Dentro de mim, há um tribunal de causas perdidas (que são, afinal, as que valem mais a pena). Sou, ao mesmo tempo, minha acusação e minha defesa. E, não, não há juiz. Só essa noite que se trava dentro de mim, cravada de três-marias e cruzeiros do sul, tão suave, tão serena, tão minha, descompassando as batidas sempre tão certas do meu coração. Aventura.

Ando sem palavras. Invento algumas aqui dentro - sem sentido - pra talvez dizer o que não sei, o que não penso, o que nem sei que posso. O esforço faz parte do processo.

Venha comigo, então.

O caminho é estreito, mas é só nosso.

...

"Abençoados os que esquecem...

2008-09-14T18:17:00.001-07:00

... porque aproveitam até mesmo os seus equívocos"

Friedrich Nietzche

"Os navios estão a salvo nos portos. Mas não foi para ficar ancorados que eles foram criados" - Herman Hesse

2008-08-20T13:31:00.000-07:00

Gosto muito de metáforas que se valem do mar.

De certa forma, viver é o eterno embate entre lançar-se ao mar ou deixar-se ficar entre o balanço das ondas. Confesso que nunca me imaginei desbravando imensidões de água, até porque, não vejo nada de tão absurdo assim em adormecer ninada pelos braços do mar. Mas, sem dúvida, esse é um grande dilema.

O movimento, qualquer que seja, pressupõe uma exposição, um risco, um choque. Daí, talvez, o medo inerente em qualquer tentativa de. E, dentro de mim, assim como, acredito, ocorre dentro de todos nós, sempre houve o embate feroz entre coragem e covardia. Que, no meu modo de encarar as coisas, por muitas vezes, são conceitos que se confundem. Até que ponto um gesto corajoso da minha pode se configurar num ato covarde aos olhos de outro?

Não sei.

Lançar o navio ao mar rumo ao desconhecido, à imensidão, à incerteza, não é uma tarefa fácil.

Só sei que, às vezes, em noites como essa, a vontade de se perder é tão grande...

sobre o amor

2008-08-06T08:40:00.000-07:00

Vênus
Paulinho Moska

(...)

Não falo do amor romântico

Aquelas paixões meladas de tristeza e sofrimento.

Relações de dependência e submissão, paixões tristes.

Algumas pessoas confundem isso com amor.

Chamam de amor esse querer escravo

E pensam que o amor é alguma coisa

Que pode ser definida, explicada, entendida, julgada.

Pensam que o amor já estava pronto, formatado, inteiro

Antes de ser experimentado.

Mas é exatamente o oposto, para mim, que o amor manifesta.

A virtude do amor é sua capacidade potencial de ser construído, inventado e modificado.

O amor está em movimento eterno, em velocidade infinita.

O amor é um móbile.

Como fotografá-lo?

Como percebê-lo?

Como se deixar sê-lo?

E como impedir que a imagem sedentária e cansada do amor nos domine?

Minha resposta?

O amor é o desconhecido.

Mesmo depois de uma vida inteira de amores

O amor será sempre o desconhecido.

A força luminosa que ao mesmo tempo cega e nos dá uma nova visão.

A imagem que eu tenho do amor é a de um ser em mutação.

O amor quer ser interferido, quer ser violado

Quer ser transformado a cada instante.

A vida do amor depende dessa interferência.

A morte do amor é quando, diante do seu labirinto

Decidimos caminhar pela estrada reta.

Ele nos oferece seus oceanos de mares revoltos e profundos

E nós preferimos o leito de um rio, com início, meio e fim.

Não, não podemos subestimar o amor, não podemos castrá-lo.

O amor não é orgânico.

Não é meu coração que sente o amor.

É a minha alma que o saboreia.

Não é no meu sangue que ele ferve.

O amor faz sua fogueira dionisíaca no meu espírito.

Sua força se mistura com a minha

E nossas pequenas fagulhas ecoam pelo céu

Como se fossem novas estrelas recém-nascidas.

O amor brilha como uma aurora colorida e misteriosa

Como um crepúsculo inundado de beleza e despedida

O amor grita seu silêncio e nos dá sua música.

Nós dançamos sua felicidade em delírio

Porque somos o alimento preferido do amor

Se estivermos também a devorá-lo.

O amor, eu não conheço.

E é exatamente por isso que o desejo e me jogo do seu abismo

Me aventurando ao seu encontro.

A vida só existe quando o amor a navega.

Morrer de amor é a substância de que a vida é feita.

Ou melhor, só se vive no amor.

E a língua do amor é a língua que eu falo e escuto.

[eu tava tentando escrever uma resposta so post do Vini sobre o amor e me lembrei desse texto do Paulinho Moska... outro dia eu tento de novo...]

dom do ciúme

2008-07-29T15:27:00.000-07:00

Recebi o convite via e-mail, do meu antigo professor de violão, Fernando Chuí, e fui lá conferir. Foi uma apresentaçõa muito boa, apesar de eu ser suspeita para comentar, já que acho "Dom Casmurro" um dos melhores romances já escritos. Por tudo, claro. Mas, principalmente, pelo estilo sarcástico, provocador e ambígüo que só poderia ter saído da mente de alguém do porte de Machado de Assis.

Mas nem era isso que eu queria dizer...

O fato é que esse dia me fez pensar um pouco nessa coisa toda de ciúme.

É um sentimento que eu não consigo evitar. E se a gente for parar pra pensar, nada mais é do que um reflexo de insegurança. Do meu modo de encarar as coisas, uma pessoa não sente ciúmes quando está segura. Ou, como bem comentou alguém no debate que se desenrolou logo após a apresentação, o ciúme pode ser também uma projeção no outro do que a gente mesmo é (ou sente).

E não é que é?

Me despeço agora com uma letra de música do Caetano que eu sempre gostei muito e que foi a primeira a ser executada no recital:

O Ciúme

Dorme o sol
à flor do Chico,
meio-dia

Tudo esbarra
embriagado de seu lume

Dorme ponte,
Pernambuco,
Rio, Bahia

Só vigia um ponto negro: o meu ciúme

O ciúme lançou sua flecha preta
E acertou no meio exato da garganta
Quem nem alegre nem triste nem poeta
Entre Petrolina e Juazeiro canta

Velho Chico
vens de Minas

De onde o oculto
do mistério
se escondeu

Sei que o levas
todo em ti,
não me ensinas

E eu sou só, eu só, eu só, eu

Juazeiro,
nem te lembras dessa tarde
Petrolina,
nem chegaste a perceber

Mas, na voz que canta tudo ainda arde
Tudo é perda, tudo quer buscar, cadê?

Tanta gente canta,
tanta gente cala
Tantas almas esticadas no curtume

Sobre toda estrada,
sobre toda sala

Paira,
monstruosa,
a sombra do ciúme.

[quem quiser conferir as músicas do meu ex-professor, vale a pena: http://www.fernandochui.com.br]

"opaco é o fim do mundo pra qualquer navegador"

2008-07-18T14:06:00.003-07:00

Estréia!

Depois de tanto suor, tantas dúvidas e tanto crescimento, chegou a hora!

Quem quiser pode chegar!

as marcas do tempo

2008-07-15T18:44:00.000-07:00

Eu sempre cultivei verdades. E as tinha como absolutas, incorruptíveis. Como se nossas escolhas se limitassem ao certo e ao errado, 08 ou 80, preto no branco. Eu mesma, que sempre me orgulhei de não me deixar levar por dogmas, me apegava a esses conceitos estreitos, tal cavalo que se apega ao cabresto. Vai entender.

Com o tempo quase todas elas caíram por terra.

Mas não me queixo, não. Se minhas escolhas me fizeram assim é porque faz parte da jornada. Crescer, vai ver, tem a ver com não se incomodar com a poeira da estrada.

Há algo tão belo impregnado em minhas camisas, entranhado pelos vãos das minhas botas batidas de viagem - as marcas do tempo.

Algumas delas, troféus que ostento involuntariamente: pequenas lembranças que preencheram vazios, mensagens que desanuviaram dúvidas, imagens que abrilhantaram retinas, sabores que se transfiguraram no pão que até hoje alimenta minha caminhada. Outras, feridas latentes que me remeterão sempre às dores lancinantes inerentes ao crescimento, semente que sou: rompendo a terra em busca de um pouco de luz.

... e lá vamos nós!

2008-07-12T06:25:00.000-07:00

Na dúvida, escolho a estrada porque os dias me fazem assim: a favor das mudanças que posso controlar.

Aquelas duas faixas amarelas são, para mim, como duas linhas tênues que separam partida e chegada. Metáfora surpreendente de como absurdos centímetros separam movimentos tão distintos. Ir e vir, calculo, talvez não seja assim tão complicado.

Mas essa mesma estrada que tanto apazigua minhas dúvidas está em dívida comigo. Coisa nossa, entendam. História antiga. Não é que a velha superfície de concreto acizentado ainda sabe pregar das suas? E quase me olha nos olhos, como quem diz: "Não é você que sempre constrói aquele discurso de que se apegar a mim é desapegar-se da mediocridade?".

Pois é.

Quando você desapareceu por uma daquelas óbvias curvas, a princípio, desacreditei. Te juro.

É que eu ainda tenho uma estúpida tendência à ingenuidade. Liga não.

Nada que um bom pé-na-estrada não cure.

(re)paginando

2008-07-11T18:26:00.000-07:00

... talvez mudar de ares sirva pra alguma coisa. =]

...

Sentar e esperar, certamente, nunca foi o meu forte. E, devido às atuais circunstâncias, sei também que há muito de patético e inútil nesse gesto.

Antigamente eu queria aprender a seguir meus impulsos.
Ser menos contida.
Abraçar o mundo.
Tal e coisa.
Coisa e tal.
E tudo mais.

Hoje em dia, queria mesmo é desaprender...

braseiro

2008-07-11T17:04:00.000-07:00

"Moramos no braseiro

a coisa aqui tá quente

O ano inteiro eu corro atrás

não sei de quê exatamente"

...